Februar 1990 - Die Mauer war gerade seit drei Monaten geöffnet und die wenigen bisherigen Grenzübergänge (Friedrichstraße, Heinrich-Heine-Allee usw.) reichten nicht mehr aus für all die Menschen, die zwischen den beiden Teilen der Stadt hin- und her pendelten. Also wurden zusätzliche provisorische Grenzstationen eingerichtet, die bis zur offiziellen Wiedervereinigung existierten: Invalidenstraße, Brandenburger Tor, Rosenthaler Platz, Potsdamer Platz, Jannowitzbrücke usw.

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In den Monaten Februar bis April passierte ich täglich den Eisernen Vorhang, ich machte ein Praktikum in West-Berlin und wohnte während dieser Zeit im Osten der Stadt. Mitwohngelegenheiten im Westen waren für meine damaligen jugendlichen Finanzverhältnisse wuchermäßig und das brachte mich auf die Idee, eine Wohnung im Osten zu suchen. Gesagt, getan - es funktionierte mit Beziehungen unter der Hand und mein Zuhause wurde die Ackerstraße im Bezirk Mitte.

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Zur Einreise in den Osten benötigte man als Westdeutscher einen Reisepass. Da an der Grenze Stempel in diesen Ausweis gedrückt wurden, füllte er sich von Tag zu Tag mehr mit diesen Belegen, vor allem mit Stempeln der vorübergehenden Grenzübergänge, so dass der Pass allmählich zu einem Dokument wurde, das die besondere historische Übergangssituation dieser Stadt widerspiegelte.

 

Schon damals fühlte ich mich wie in einer Zeitreise. Heute rückblickend kommt es mir fast irreal vor, so als würde ich einen Film sehen, der irgendwann vor langer Zeit spielt.

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Ich wohnte in einem Haus der Ost-Berliner Hausbesetzer-Szene. Ja, so etwas gab es tatsächlich - junge Menschen, die vor der Langeweile und Öde der ostdeutschen Provinz nach Berlin geflohen waren, Häuser besetzt hatten, dafür pro forma eine geringe Geldbuße an die Kommunale Wohnungsverwaltung abgedrückt hatten und dafür im Gegenzug einen Mietvertrag erhielten, damit alles seine sozialistische Ordnung hatte. 

Das Haus, in dem ich wohnte, teilte ich mit Leuten, die aus Stralsund, Greifswald oder anderen Städten nach Berlin gekommen waren. Städtenamen, die für mich wie aus einer fremden Welt klangen: Stralsund, Potsdam, Leipzig ... was wusste ich darüber? Die Mitbewohner im Haus arbeiteten als Bühnenbildner am Maxim-Gorki-Theater, als Buchhändlerin in einem Laden Unter den Linden, einer war Landschaftsarchitekt und hatte eine Frisur wie Rainer Langhans aus der Kommune 1.

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Geheizt wurde die Wohnung mit einem Kachelofen und das Anschüren musste ich erst noch lernen. In der Küche wurde es warm durch einen Radiator, der aus einer S-Bahn abmontiert worden war. Die Toilette lag auf halber Treppe, im Winter war es dort richtig kalt. Es soll in besonders harten Wintern schon passiert sein, dass die Toiletten zufroren. Der Rauch der Briketts war der Duft von Berlin im Winter. Heute ist er verschwunden und ganz selten, wirklich nur noch ganz selten nehme ich ihn im Winter wahr, frage mich, woher er plötzlich kommt, und dann sind mit einem Mal alle Erinnerungen wieder da.

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Wenn ich abends allein in der Wohnung war, spürte ich die Stille der Ackerstraße, die direkt zur Mauer führte und dort als Sackgasse endete. Dahin verlief sich keiner mehr, der nicht in die Gegend gehörte. Gegenüber vom Haus lag der Friedhof der Sophiengemeinde, auf dem irgendwann ein Enkel von Johann Sebastian Bach beigesetzt worden war. Die DDR-Straßenleuchten warfen ihr orangenes Licht auf das Kopfsteinpflaster und ab und zu fuhr ein verloren wirkender Trabant der Volkspolizei mit knatterndem Zwei-Takt-Motor seine letzte Streife in der Straße.

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Morgens hörte ich DDR-Radio beim Frühstück. Friedliche Musik. Ein schöner Start in den Tag. Später an der Straßenbahnhaltestelle Pappelplatz warteten jeden Morgen dieselben Leute - ein junger Vater mit seinem Kind, einige Werktätige. Alltag in einem sozialistischen Land, wie man ihn sich nach jahrelangen Darstellungen des Ostens in westlichen Medien gar nicht vorstellen konnte. Ich mochte dieses morgendliche Warten, wenn das Licht der Straßenlaterne, die sich im Wind bewegte, auf die Backsteine der Brandmauer am Haus gegenüber fiel, wenn die Straßenbahn mit ihrem quietschenden Geräusch kam, wenn die Menschen in diesem, mir fremden Land zur Arbeit gingen.

 

Ich mochte es auch, nachmittags vom Bahnhof Friedrichstraße durch die Stadt nach Hause zu gehen, entweder die Friedrichstraße entlang oder vorbei am Bodemuseum, dem Monbijoupark Richtung Sophienkirche in der Großen Hamburger Straße.

Ich erinnere mich an ein Bild von einem LKW-Pritschenwagen der DDR-Marke Robur, der an einer Ampel an der Friedrichstraße stand. Auf dessen Ladefläche lag auf einem Briketthaufen ein ziemlich kohlenschmutziger, muskulöser, junger Mann, der selbstbewusst und fordernd mit leicht spöttischem Grinsen auf die Passanten und Autos herabschaute, während es aus dem regengrauen Himmel leicht auf ihn tröpfelte. 

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Wenn ich abends in der Dunkelheit nach Hause ging, auf dem Weg zur Oranienburger Straße, in der Nähe der Stadtbahnbögen, hörte ich gelegentlich den Elektromotor der beschleunigenden S-Bahn-Züge. Aus der Richtung der Bögen schallten Männerrufe von Arbeitern herüber, die sich beim Stapeln von Gütern Befehle zuriefen. Mein Weg ging am Kupfergraben an der ehemalige Kaserne der NVA entlang. Die Fenster der Duschräume standen offen, Duschgeräusche und Männerstimmen klangen heraus. In der Monbijoustraße fiel mein Blick durch ein Fenster in eine Wohnung, in der ein Mann im Licht seiner Schreibtischlampe über irgendeine Lektüre gebeugt war und konzentriert las. Ich fühlte mich wie in die 20er/30er Jahre zurück versetzt und dachte an Friedrich Holländers Lied "Wenn ich mir was wünschen dürfte". Berge von Briketts lagen auf der Straße vor den Häusern. Die Mauern der Sophienkirche und der Seitengebäude, die ihren Vorhof umgeben, waren noch voller Einschussnarben von den Straßenkämpfen im Krieg. So ging ich abends oft allein durch die Stadt nach Hause, die Eindrücke brannten sich ein und ich hörte irgendwann, wenn ich weit genug von der Friedrichstraße entfernt war, nur noch meine eigenen Schritte auf dem Kopfsteinpflaster.

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Wenn man sich in Ost-Berlin verabreden wollte, machte man es nicht per Telefon - das gab es nämlich gar nicht- statt dessen hing an jeder Wohnungstür ein kleiner Block mit einem Bleistift am Bändel. Kurz und knapp waren darauf die Nachrichten: "Heute Abend Feier in Friedrichshain, komme um sechs vorbei, Lust mitzukommen?" Wir feierten den Frauentag, bei dem auch Männer eingeladen waren, oder gingen zu einer Kundgebung des Neuen Forums in der Gethsemanekirche, bei der Wolf Biermann spielte. Die Nächte in Ost-Berlin waren lebendig, die Straßenbahnen fuhren die ganze Nacht, wir nutzten sie oft und genossen die gute Atmosphäre, wenn in der Bahn ein paar Leute auf ihren Gitarren spielten und sangen. Wir waren jedes Mal beim Weg nach Hause ziemlich betrunken vom Bier, das unfassbar billig war. Wir erkundeten die Ostberliner Theaterwelt, die den Ruf hatte, eine Art künstlerisches Ventil für die Gesellschaft zu sein, die Tickets waren für uns erschwinglich und wir sahen Stücke wie "Die Übergangsgesellschaft" im Maxim-Gorki-Theater oder das "Gorbatschow/Fragment" in der Volksbühne. 

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Eines Abends kamen wir nach Hause, ein Freund aus Westberlin war mit mir unterwegs gewesen und wollte bei mir pennen, als wir plötzlich das Donnern eines Feuerwerks hörten. Für einen kurzen Moment mutmaßten wir spaßeshalber, es sei gar kein Feuerwerk, sondern die Russen hätten begonnen, die friedliche Revolution mit Waffen niederzuschlagen, weil ihnen der Zusammenbruch des Ostens zu weit ging. In den damaligen Zeiten wäre alles möglich gewesen. 

Spontan beschlossen wir, auf das Dach des Hauses zu gehen, wohin eine rostige, wackelige Sprossenleiter durch eine Dachluke oben im Treppenhaus führte. Da standen wir schließlich über den Dächern von Berlin und sahen über die Stadt auf das Feuerwerk im Westen. Wir schwiegen und während uns ein leichter, lauer Wind ins Gesicht blies, spürte ich die ganze Weite der Mark Brandenburg, das gesamte Lebensgefühl dieser Stadt durch mich fließen.

Heute kann man nicht mehr auf die Dächer steigen, Die Dachgeschosse wurden zu Luxuswohnungen ausgebaut. Die Schornsteinlandschaft gibt es nicht mehr und man kann nicht mehr ganze Häuserblöcke und Karrees oben auf den Dächern ablaufen. 

 

Es war eine Zeit, die heute in meiner Erinnerung abläuft wie ein Film - eine Erinnerung an ein Berlin, das vollkommen verschwunden ist.